Pepe Arenzana

Confieso pertenecer a esa algo horripilante mayoría de aspirantes a leer completo el abrumador “Ulises” de Joyce. Siempre me rendí en mitad del esfuerzo. Con Proust sólo he sumado dos tomos de su infinita búsqueda del tiempo perdido. Y aún tengo pendiente el intento con aquel Schmitz, amigo y prestamista de Joyce en Trieste, que pasaría a la posteridad como Italo Svevo. Al fin y al cabo, el mismo Carl Gustav Jüng reconoció haberse dormido con el “Ulises” después de 20 páginas. Para Virginia Woolf, esa obra era “una catástrofe memorable: inmensa en su osadía, terrífica en su desastre”; y Stefan Zweig diría de ella: «¿Novela? Nada de eso: un sábado infernal del espíritu, un capricho gigantesco, una fenomenal noche de Walpurgis cerebral». A veces, en mi frustrado intento salté a las páginas en las que Molly Bloom exhala esas ocho frases de casi 5.000 palabras cada una, sin puntos ni comas, y que le dejan a uno el cerebro casi licuado. Ni por esas. Continue leyendo →